correva l'anno

Ora. Durante l'ora di cena. Fermi a guardare il volto di Andrea.
No. Forse non si perderà.
Sua madre, un tempo allergica al latte della sua di madre, è l'unica della famiglia che riesce, ora, a digerirlo.
Dall'aspetto molto giovane sembra vivere questa occasione con certa superficialità, dettata da lunga consuetudine di questa gente che ai miei occhi appare un fanciullo costretto a concentrarsi sempre più sui corollari anzicché i contenuti.

No. non Andrea.
Sua madre potrebbe essere mia figlia, a cui ho insegnato male il senso di questa nostra esistenza, il senso di questo nostro passaggio che solo di questo sembra trattarsi. Allora, forse, la giustificazione di tutti i comportamenti effimeri e  poco profondi. Esistenze poco ricche di folklore e tradizioni da vivere come eredità di saggezza antica. Di forte appartenenza al mondo.

Razza?
Umana.